le chauffeur vient de .. Inde ?
du moins, c’est ce que me murmure la musique qui joue.
trois dames aux boucles abondantes et exubérantes avec un français juteux,
comme seules elles savent le parler.
elles montent.
deux dames voilées, plongées dans une conversation complexe en arabe,
avec une touche de français.
elles montent aussi.
un groupe de personnes de .. Asie ?
armées de leurs appareils photo.
j’assume qu’elles vont faire une visite guidée, avec un interprète,
car j’entends beaucoup de beaux mots, mais aucun en français.
deux messieurs arrivent presque trop tard et ont de la chance,
car ce chauffeur joyeux les attend un instant.
ils marmonnent quelque chose en russe.
et une femme de .. ?
égarée, avec une fleur dans les cheveux,
malgré les cinq degrés.
elle peint cette nature morte avec des mots.
mon sac photo est lourd.
moi, je me sens légère comme une plume.
Bruxelles je t’aime !
